Parabole

Parabole Bonjour à vous

14/02/2025

Saint-Valentin d’un Solitaire

Ce soir, les rues scintillent de promesses murmurées,
Les regards s’accrochent, les cœurs battent à l’unisson,
Et moi, seul témoin de ce ballet d’amoureux,
Je marche, un sourire discret aux lèvres,
Sans regret, sans impatience, juste là, à observer.

On dit que la Saint-Valentin est pour ceux qui s’aiment,
Mais l’amour a mille visages, mille chemins,
Et ce soir, je célèbre le mien,
Celui qui danse dans ma solitude choisie,
Celui qui m’apprend à être bien, même seul.

Pas de roses sur mon seuil, pas de messages enflammés,
Mais un livre qui m’attend, une chanson qui résonne,
Un silence doux, une paix intérieure,
Et ce sentiment profond que l’amour viendra,
Peut-être demain, ou un jour, sans prévenir.

Alors ce soir, je trinque à l’amour sous toutes ses formes,
À celui qu’on donne, à celui qu’on attend,
À celui qu’on trouve d’abord en soi,
Avant de l’offrir à un autre cœur.

Bonne Saint-Valentin, à moi, à toi, à ceux qui se cherchent encore.

✨💙

10/02/2025
08/02/2025

En français, nous disons : « Tu me manques. »
Mais en poésie, nous murmurons :
« Je sculpte l’absence de ton ombre dans les lieux où ton rire dansait,
et je laisse les échos de ton souvenir habiller mes heures dénudées. »

En français, nous disons : « Je ne sais pas comment lâcher prise. »
Mais en poésie, nous confions :
« Je te garde au creux de ma poitrine comme une pierre lourde et implacable, taillée par les arêtes vives d’un passé qui refuse de mourir. »

En français, nous disons : « Je me sens perdu. »
Mais en poésie, nous soufflons :
« La boussole de mon âme tourne dans un vide sans étoile, son aiguille attirée par des rivages que je ne peux plus appeler miens. »

En français, nous disons : « J’aimerais que ce soit différent. »
Mais en poésie, nous pleurons :
« Je verse mes larmes sur un jardin de rêves avortés, priant pour des fleurs qui ne naîtront jamais. »

En français, nous disons : « J’espère que tu es heureux. »
Mais en poésie, nous offrons :
« Que le soleil qui caresse tes jours
soit aussi tendre que la première rosée effleurant les feuilles du laurier sous lequel nos âmes se mêlaient jadis. »

En français, nous disons : « Tu m’as blessé. »
Mais en poésie, nous gémissons :
« Tu as semé des épines dans mon cœur avec des mains que j’adorais, et chaque souffle désormais saigne comme un pardon que je ne devrais pas te donner. »

En français, nous disons : « Je voulais rester. »
Mais en poésie, nous chuchotons :
« J’ai flotté au seuil de ton univers,
étoile vacillante et ignorée dans l’immensité froide de ton ciel indifférent. »

En français, nous disons : « J’essaie d’avancer. »
Mais en poésie, nous avouons :
« Chaque matin, je dénoue ton nom de mes veines, mais chaque nuit, il renaît, tissé dans la toile de mes rêves. »

En français, nous disons : « Je vais m’en sortir. »
Mais en poésie, nous promettons :
« Je ramasse les éclats de mon être comme on cueille des fragments de lumière, croyant qu’un jour, même les cicatrices deviendront des joyaux. »

Avec la poésie, je grave des sentiers dans les jardins d’un ailleurs perdu, avec des mots tissés d’ombres et de lumière, là où mon corps n’ose s’aventurer.

Larson Langston

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